domingo, 25 de novembro de 2012

Arte Final


As cores com as quais você me pinta
São sempre escuras.
Será que amo tanto que não sei amar¿
Estar com as rosas é simples.
Queira-me com meus espinhos.
E sim,
O tempo não cura tudo.
E mesmo curando
Demoraria um tempo
Que não tenho.
Tem muitas coisas, inclusive uma vontade
Quase surreal de você.
Mesmo que seus rascunho nunca passem disso.

sexta-feira, 16 de novembro de 2012

Síntese



O caminho pode não ser a síntese exata do destino. Perdemo-nos em grupos e nos encontramos sozinhos. Mesmo quando nos encontram sozinhos. Essa solidão revela um pouco de algo reconfortante. Algo que chamo de caminhos.
Sim. Todos os destinos são válidos quando se caminha. A contra mão pode ser uma intersecção bem vinda. Alguns dizem ser a mão misteriosa do destino.
A realidade final é quase poesia. Vivemos um dos últimos tempos. O tempo da cotidianidade, da liquidez banal em que, usurpando Bauman digo, vivemos vizinhança, ao passo que a cada dia estamos mais sozinhos.
Sozinhos na realidade perturbadora que nos assola, flácidos, inertes e procurando. Pena que quem muito procura se perde, e, em algum momento saímos do trilho. Desta estação chamada vida. E procuramos a compreensão alheia de algo que nem nós sabemos definir, enfim, isso é viver.

sábado, 10 de novembro de 2012

A heroína de Pedra

Como ir?
Se o caminho vira trilha.
O firmamento ilha.
E todos os oceanos nos separam.
Cheios de lágrimas.
Imperfeitas, doloridas
Fazendo feridas
De onde deveriam brotar flor, flores, vida.
Veremos tudo?
Ainda saída?
E mesmo perdida,
A heroína de pedra
Continua a me enganar;
Encantar;
Suplicar por um pouco de calor
E uma singela despedida.

 

Breve

Infinito é lugar.
Nele encontro tudo!
Quase minha Pandora.
Ribeirão da memória
Das lembranças
E me apego em seu riso
Nesse mesmo, cheio de malícia.
Antecessor da mordida
E do caminho percorrido por sua língua.
Nele encontro a espera
Essa disforme Quimera
Que teima em nós afastar.
Cabe o meu desejo.
E a estranha forma 
Que me acalmo em seu peito.
Infinito é a certeza de estar
Refém do desejo
E do impoderável.
Que só o instante pode narrar.